Du spielst den
Gedächtniskünstler:
Lakonisch,
ungezähmt.
Mein ewiger Himmel,
still und ohnmächtig,
wie die
Buntheit
des Horizontes;
Mein Künstlertraum,
will ihn verschlingen:
Mein raison d'être.
Tintige Wolkenberge
tun sich auf.
Schrumpelnacken
strecken sich
dem Sein entgegen:
rosig.
Und Dichter
sind keine
Mörder,
aber ungreifbar.
Die Haut,
schimmernd
und flackernd:
Mein Blütenflaum,
ein Frühlingsregengeschenk
für dich.
Unentdeckte
Glückseeligkeit:
Wie mein
verkorkstes
Selbststudium
in Paranoidität.
Keine Kommentare:
Kommentar veröffentlichen